um carteiro lendo
the great gatsby
Carteiro, Gatsby:
pensei em você
o carteiro ali, certeiro
e as coisas
seriam outras
ele lia gatsby na calçada
e eu lembrei
lia seu gatsby azul
a capa, as letras douradas e nós
falávamos sem parar
do gatsby no tapete
e trocávamos mensagens
de texto, subject: Gatsby
(o carteiro obsoleto)
Leysla Kedman me perguntava o que eu achei do texto tal do filósofo tal enquanto fazia elevação nos quatro apoios com uma caneleira velha cheirando a mofo. Disse que não tinha lido e ela disse grande bosta. Estava sobre um tapetinho preto imundo de pelo de gato. Eu estava sentada na poltrona, fumando um cigarro, naquela posição de sereia na pedra. Ela dizia que já estava acabando o exercício do dia, que era um porre, que ela não precisava passar por isso com aquela bunda esculpida por deus, mas ajudava na prospecção, além de dar mais energia nas pernocas e aliviar a tensão no salto acrílico. Leysla fez dois ou três movimentos com cada perna e cansou. Me mandou pelo menos ir lavar a louça velha da pia, não ficar aí parada me olhando enquanto eu.
Quem não conhece Leysla Kedman precisa conhecê-la. Devia, pelo menos uma vez nessa porca vida, ver a moça pintando as unhas dos pés. Enquanto blasfema.
Quando a Juliana me apresentou Leysla era fim do ano. Juliana falou que meu vestido era frondoso e Leysla não falou nada, estava quieta no sofá. Nem um pio. Às vezes olhava. Então eu e Juliana fumávamos sem parar e falar de quando tínhamos 16 ou 17 anos, que graça. Leysla olhou pra cima beijando o santo, foi tomar um banho e saiu da sala.
Quando eu reconheci Juliana era fim do ano e ela falou que meu vestido era frondoso. Assinou meu exemplar do seu livro, A Quenga de plástico, e ficamos conversando e fumando sem parar, falando do futuro. Levei pra ela meu filho feio e ela benzeu com pitú. Saí de lá um pouco eletrizada e só uma porção de nuggets com catchup e a mão carinhosa do meu bem puderam me acalmar de fato. Depois, quase nem percebo: eu estava na cama com meu parceiro, a falar do presente, dormindo, e Leysla estava sentada no criado-mudo, seminua.
Não tive escolha. Na virada do ano, réveillon e champanha, levei a Leysla. A Juliana também foi, mas ficou na lembrança. Foram dias inesquecíveis, para Leysla, para mim. Situações delirantes. Leysla é uma companhia ótima, divertidíssima, super alto astral – apesar de ela odiar altos astrais. Vivemos intensamente ali. Presenciamos momentos de riqueza.
Não sei exatamente o que aconteceu ali, mas Leysla e eu (eu antes, por estar avidamente atenta) começamos a ouvir gemidos imponentes vindos daquele homem, bem daquela direção. Nem eu nem ninguém além de mim e Leysla na praia, cinquenta metros pra lá e cinquenta pra lá, nada. O homem urrava e olhava em nossa direção.
Assim que percebeu, a Leysla: “olha lá, olha lá, hahaha. Shhhhhhh! Tá doido!”. Ela falava isso sussurrando, tapinhas no meu ombro. Cala a boca e disfarça, Leysla, que ele está olhando pra cá. Merda, a gente tem que voltar pra casa, para os nossos fortes rapazes. Como vamos levar tudo isso? E a Leysla levantou: “vai à merda, Juliana, segura aí esse teu recalque que eu vou lá dar um mergulho.”
Saí de perto, né. Porra, Leysla. Voltou cantando pro almoço: camarão frito.
Foi tomar um banho, se enfeitou de short jeans e frenteúnica amarela, saltão de acrílico. Deu uma deitada no sofá e ficou por ali.
*
Quando reencontrei Juliana já era janeiro e ela veio logo com fofoca da Leysla. Disse que ela tinha sumido deixando bilhetes estranhos, mas que logo logo ela devia voltar por aí. Fumamos bastante esse dia, contei pra Ju o lance da praia e ela disse nossa, que doida essa Leysla... Achei um tom de desdém, mas né, quem sou eu?
Agora a Leysla está voltando. Não é que a puta conseguiu? Se enfurnou, fodeu, sefodeu e escreveu um dos best céleres da humanidade. Virou a estrela maior dos “orais e anais da literatura”, como ela mesma gosta de dizer.
Nessas, ela deixou de visitar a Ju, que está mordida e nem pode ouvir falar da quenga. Há dias não sai de casa e exibe olheiras fundas, não almoça, só fuma. Juliana tentando escrever uma linha sequer. Pirou um pouco, percebi. E toda vez que toca no nome de Leysla, vira a cara e gospe. E toda vez que ouve alguém falar o nome de Leysla, fuzila com o olhar e ataca um objeto da casa, e se vão os copos, as xícaras, eu mesma já tomei uma cinzeirada. Um dia ela latiu, juro.
Para tentar animá-la, a ela, que é muito mais chegada que a Leysla (ai, eu amo a Leysla, não consigo não pensar ou falar nela!), faço visitas esporádicas. Um dia levei a Juliana tomar um café na padaria e comprei pra ela uma bomba de chocolate. Adiantou médio. Depois, levei ela tomar uma breja. Até que ela relaxou um pouco, mas explodiu quando viu o livro de Leysla na estante daquele bar. Tive que arrastar ela de lá na hora. Pior: todos falavam de Leysla e a Ju chorava demais e babava.
Dias depois, só o pó, tomei uma medida desesperada para ver se Juliana reagia: convidei ela para escrever um filme comigo. Ela falou que tudo bem, mas que não ia sair de casa. Eu vou até aí, eu disse.
A casa dela estava uma zona, tudo quebrado, prateleiras largadas no chão, vidros. Mesa virada. As plantas todas secas. Ela ouviu a porta e disse entra Juju! Tô aqui na área de serviço! Tudo uma zona: “o que você fez aqui, Juliana?”. “Ah, pare de bancar a mamãe!”, revidou. Fui indo, indo para a área de serviço onde batia uma fresta larga de sol. Juliana estava de shorts jeans e biquíni. Estava com as pernas cruzadas e tomava tranquilamente um suco de laranja com vodca.
"Tenho culpa no cartório. E tenho provas contra (?) mim. A própria autora de Brevida, Juliana Amato, autografou no meu livro algo como “Para Analu, que me mandou o link do concurso”. Explico: fui eu quem falou para essa jovem escritora – amiga de um amigo meu – mandar alguma coisa para o concurso da editora Edith, voltado só para mulheres. Ela mandou. Concorreu com finalistas fortíssimas (Laís Tapajós, Martha Nowill, entre outras) e ganhou de 60 escritoras, no total.
Deixei o livro hibernar umas semanas na estante até a oportunidade de viajar (literalmente) com ele. Como Brevida é breve desde o título até o tamanho, passando pela linguagem do protagonista, Crianço – já já falo mais dessa criação/aberração da Juliana –, torna-se o livro ideal para viagens, super portátil e bom para ler de uma tacada só.
No aeroporto, o voo atrasou. Pra variar. E dessa vez nem reclamei, porque já estava hipnotizada pelas palavras infantis, meio débeis, ditas por um menino-homem superprotegido/demolido pela mãe, o tal Crianço. Ele não tem nome. Nem a mãe. Nem a assistente social, para quem a mãe o delega.
(Curioso: Crianço não sabe fazer nada. Só sexo. E parece que ele é bem bom nisso. Como se fosse pouco mais do que um animal.)
Em Brevida, são poucos os personagens. Mas são fortes, complexos, desconcertantes. Mesmo falando desse jeito, raso, BREVE. Acho que nunca vou me esquecer de Crianço. Acho que Crianço merece Oscar de melhor ator de livro!
E o contraponto ao Crianço é uma socialite (nojenta) que aparece no meio do livro dando uma entrevista para uma revista de fofoca. Aquelas perguntas bestas para respostas idiotas. Mas ela também não é uma celebridade qualquer. Durante a entrevista, conhecemos seu lado “B”.
E, de uma maneira muuuito inusitada, é o sexo que une essa personagem do mundo de Caras ao “portador de necessidades especiais” (e pobre), Crianço. É a tal linguagem universal dos… homens? Ou seria dos animais?
Bati o olho na crítica do Renan Nuernberger que está no blog da Juliana e li o nome “Macunaíma”, associado ao protagonista de Brevida. Pensei: “putz, como é que não me liguei disso antes?”
Simplesmente porque, para mim, Brevida não me parece com nada do que já li. Falando assim parece que o livro é um OVNI, alguma coisa fora da realidade. É e não é."
"Não fiz parte do júri.
Eu não li o Brevida, novelita de Juliana Amato.
Explico: ele foi um dos mais de 70 originais que a Edith recebeu de todo o Brasil para participar do primeiro concurso Só Escritoras.
Eu faço parte da Edith e não queria me meter. Que os outros amigos fizessem a seleção, votação e mandassem as finalistas para o júri final.
Já neste primeiro júri, o livro de Juliana foi unanimidade.
Ao chegar às mãos das juradas que escolheriam a vencedora, outra vez unanimidade.
Viva e ave!
Aí fui ler, finalmente, este instigante e hipnotizante Brevida.
Escrita vupt, vapt. Coisa breve, de fato. Curta e desconcertante.
Porque Juliana vai além – do gênero. Vê-se que se diverte feito um Crianço – este, um dos personagens mais cômicos – se não fosse trágico – que li, assim, por esses tempos sombrios.
A história? Ora, vai te catar. Não há como resumir o Brevida (ou seria a vida?) tão facilmente.
Por isso que esse livrinho é grande.
Inscreve o nome da jovem autora paulistana como uma das boas novidades deste ano.
Fique ligado, amigo leitor, em Juliana Amato.
Vida longa para ela.
E vamos que vamos.
Fui."
2/1/2012
Não sei se vocês perceberam, aqui temos um microclima próprio. Forma uma enseada. Estamos na região da enseada e aqui forma um microclima, como a depressão dos vales. Como a praia está em uma posição diferente das outras, ela olha para um lado que as outras não olham, o sol não nasce no mar. O tempo é diferente, as chuvas são rápidas e locais. E quando chove fora da enseada, aqui às vezes continua fazendo sol.
SANDRA disse, em SERRAMBI-PE, 2011-12
sonhei com você (pior é que é verdade)
sonhei com você e era você
eu também era eu
em buenos aires
nós e mais quatro
pessoas sem rosto
arranhei um espanhol
do banco de trás, chegamos
nós num boteco minúsculo e imundo
mais imundo que todos
os que já passamos
em volta da mesa
(no mesmo boteco sujo
com as mesmas pessoas sem rosto)
comíamos, enfim
comíamos com hashi
você me dava, com seu hashi
comida na boca: cenoura ralada, picanha seca
coxa de frango queimada – estávamos duros
muita comida num só hashi
caiu tudo no meu vestido
você riu eu muito vilã:
(olhei os quatro sem rosto
e você, de rabo de olho)
adivinha quem faz aniversário hoje........
você nas minhas costas sussura filhadaputa
e todos, espantados, sem rosto
entreolharam-se:
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!
PA RA BÉNS
PRA
VO
CÊÊÊ!
certamente, eu ri
dessa coisa mais sem-graça
e agora é o consciente
que fala
VENDE-SE
olá amigos.
Muito bem: quem foi, foi. Quem não foi está perdoado. E venho por meio deste avisar que o Brevida está à venda aqui, para delírio dos jovens insanos e desespero das senhoras de família. Risos.
Venho dizer também – e quem foi ao lançamento pôde ver – que o livro tem uma linda arte de capa/quartacapa (de Nelson Provazi), que de tão linda virou pôster (é a imagem que ilustra o post). Pois bem, sem mais delongas, esse pôster está à venda aqui mesmo, no meu rincón. Se você gostou do livro e gostou muito da arte da quartacapa, pode pendurar na parede. Se você não leu o livro e gostou muito da arte da quartacapa, também pode. Se você odiou o livro e pensou “como um livro tão lixo pode ter uma quartacapa tão linda”, você pode ter SÓ a quartacapa. Haha.
Se o leitor se interessou, as especificações: o pôster tem 40 cm x 60 cm e custa 35 reais, com o frete já incluído.
Quem quiser um pôster desse, escreva para jujamato@gmail.com e peça o seu, a tiragem é limitada!
abrazos.
Se hoje eu estivesse atravessando a rua e fosse atropelada, e morresse, voariam 6 exemplares do meu livro, e eles pousariam na rua, e as pessoas em volta não ligariam pra ele, mas pra mim, que estaria estatelada atropelada. Os meus livrinhos ficariam jogados na rua, e por cima deles iam passar carros, motos, o pipoqueiro e transeuntes. Meus livros, que têm a capa branca, ficariam encardidos e com marcas de pneus e de sapatos, e iam chegar até os bueiros e mendigos da pracinha ali do lado. E amanhã, na mesa da Balada Literária que eu iria participar, todos fariam um minuto de silêncio por mim, com uma foto minha p&b e uma coroa de flores em volta – alguns chorariam. O mediador e o organizador contariam ao público presente o que aconteceu e meu livro ia esgotar no mesmo dia, logo no dia do lançamento, homenagem que todos me fariam: morreu jovem para viver sempre. Semirrimbaud.
E os seis que se perderam no atropelamento seriam exemplares raríssimos.
E a história do Brevida não teria continuação, para mim.
Mas ainda bem que sou uma autora estreante cautelosa, e atravesso sempre na faixa, olhando pros dois lados. Então, nesse nervoso que não vai me deixar dormir tão cedo, desejo muito que amanhã tenha sol, porque eu prefiro, e que todo mundo apareça, feliz, pra comemorar junto.
assim recomeço depois da demora
culpa do A aberto
do caos, da casa
do novo fôlego
continuo longe as roupas estão
no devido lugar
(é possível sim dividir completos
estranhos e sonhos oui)
no vagar, nunca fui a porto alegre
sequer ao porto
mas às montanhas
ao novo ano
ao branco puro aos amigos fui
à irremediável fronteira
da língua:
por exemplo randonné significa
escalar a neve
descobri a 2 mil metros do chão
e alguma ideia na cabeça
para um papel
*
DEZANOTAÇÕES SOBRE A POESIA
assim recomeço me perdi
e então, diariamente feliz
vi Baudelaire milimétrico, construído
pela primeira vez
pois bem há os que ganham
por pontos
os de nocaute
os dos momentos amargos
que já passei
projetos poéticos passam a perna
p-p-p-p
o projeto poético, um enganador
eu, muito menor (debutante
no auge
da hysteria - saltinhos)
um projétil, nenhum Rimbaud
nem meio rilke
muita potência, pouca questão
as solas dos pés ardem no chão
os olhos não estão prontos
para rever
o resto desse que se vai
fica aqui e um abraço
demasiado
apertado
Música. Poesia. Performance. Videoarte. São os destaques da Festa da Iara
22 de outubro, sábado, das17h às 22h na Casa ao Cubo
A editora e produtora cultural Publicações Iara - em parceria com a Casa Ao Cubo - apresenta a Festa da Iara, uma celebração da poesia e das artes visuais contemporâneas. A programação conta com sarau organizado pelo coletivo Quatro Peixes, composto pelas jovens poetas Ana Rüsche, Maiara Gouveia e Roberta Ferraz; pocket show da cantora Rafaela Rabesco com Aline Scolfaro no violão e o tecladista Carlos Eduardo Paiva, da banda Tia Landa; performances de Gisele Inácio, Débora Nowak e uma participação surpresa.
Poemas, vídeos e instalações sonoras ocuparão o espaço da Casa Ao Cubo, um típico sobrado paulistano localizado na Vila Mariana. Elizandra Souza, Fernanda Grigolin, Flávio Louzas, Gisele Inácio, Julia Alquéres, Juliana Amato, Karina Francis Urban, Patrícia Francsco, Pedro Tostes, Tomaz Sá, Daniel Minchoni e Sinhá participam das intervenções artísticas cuja curadoria é de Publicações Iara com apoio do projeto Poesia Pod.
Para encerrar a festa haverá bolo e o show da banda The Outside Dog. Convidado especial da Casa ao Cubo, o quarteto, composto por Pedro Gama, André Sanches, Ciro Jarjura e Dmitri Medeiros, estará com seus violões de aço, banjos e gaitas para fechar a festa com uma grande dose de Folk e Rock and Roll.
Programação:
Serviço:
Festa da Iara | 22 de outubro (sábado) | 17h às 22h.Casa Ao Cubo - Rua Prof. Sud Menucci, 342 - Vila Mariana, São Paulo.
Tópicos de uma velha carta
(encontrado no baú de MARCH 2011)
- o lugar no mundo: primeiro tema
- depois a falta de concentração
- a preguiça
- a ideia de imitar um macaco enquanto o poeta solene declama ao microfone
- o dever de ficar em silêncio, ao silêncio (verificar construção gramatical)
- o dever de dizer alguma coisa
- meu eu-lírico, pessoa inconclusa, eu abandono as discussões de casal
- a inveja de quem sabe falar
Editora Baleia na Loja da Iara
Acabou de ser inaugurada (virtualmente) a Loja da Iara. Ali as meninas resolveram reunir livros de artista, fotografias, lançamentos de gente nova na pista, trabalhos coletivos. É um cantinho para vender as coisas delas e de amigos (tipo eu) sem intermediários.
E?
A Editora Baleia (http://www.editorabaleia.com.br) lançou, há alguns anos, três lindos livros: Encarniçado, de João Filho, Mal pela Raiz, de Jorge Cardoso, e Pornografia pessoal de um ilusionista fracassado, de Nilo Oliveira. A Baleia fechou, mas ficaram os rebentos, muitos rebentos. E você não encontra eles em lugar nenhum, talvez em sebos, mas daí eles vão custar os olhos da cara, pois são raridades raríssimas, rs. Assim, quando a Loja da Iara abriu, veio a ideia de vender essas edições.
O editor concordou, as meninas concordaram, e zás.
Então que quem quiser adquirir os livros da extinta agora pode fazê-lo por ali. Estão disponíveis o Encarniçado (um livro muito muito bom, referência) e o Mal pela raiz (também incrível).
Se não quiser adquirir nenhum dos dois, dêem um pulinho na lojínia, que tem mais uma porção de coisas legais.
O endereço: http://www.lojadaiara.com.br
Queria acordar em outro corpo enquanto você faz café. Mas mesmo assim do lado do seu. Do seu outro corpo. Essa coisa de corpo, rimos da própria voz. Outros e a arte de perder não tarda, disse Marianne e era Elizabeth, não te disse que estava esquecendo os nomes.
Dizer la poésie comme l’amour risque tout sur des signes é como abrir um dos olhos, e o outro fica mesmo por conta do tcheco comestível, Kundera, rimos outra vez dessa vez com inocência, ela existindo. E então eu levanto e agarro meu exemplar do diário, e então Alejandra pula ameaçando, a faca no pescoço, no meu, mas era só mais um: sueño/pesadilla.
Nessa hora acordo mesmo, e você está, e não está.
A ideia de começar a escrever COM cartas veio de uma correspondência virtual. Entre um email e outro, algumas discussões da nossa dificuldade, e como ambos tentávamos tentar à exaustão. Tentávamos qualquer coisa, todas as coisas que vinham na cabeça e tentávamos dar nome, e tentávamos combater os nomes. Mas isso já está ficando poético demais. Objetividade, Juliana: foi que dessa correspondência nasceu um poema que me deixou bastante satisfeita, que se chama RE: The National – que está logo aí embaixo. Falávamos da banda, do show da banda e de várias outras coisas sobre as quais pessoas se entendem falam sem explicar muito. Pois bem, RE: The National emocionou meu interlocutor, e abriu a cabeça para um novo projeto, um longo.
Não vou contar exatamente aqui como estou pensando o processo (mesmo porque já deve dar pra imaginar, e porque as coisas têm que parecer espontâneas). Mas preciso de material desconhecido. Preciso de cartas. Prometo sigilo, ninguém vai ter o nome exposto. Preciso de cartas, me doem as velhas, as novas as que vocês não querem ler de novo de jeito nenhum. Elas não precisam estar no papel, podem ser digitadas e podem ser email. Podem tratar de qualquer tema, amor, despedida. Podem ser cartões postais (mas daí tenho que saber de onde – a foto). Pode ser uma carta pra mim, também – mas aí vai ficar demasiado difícil. Enfim. Pessoas se escrevendo, epistolares.
ps. Acabei de lembrar que a ideia não veio da situação que escrevi aí em cima. Essa situação me fez relembrar, acho que por isso ficou mais marcada. Quem começou com essa história foi o Peter, eu mesma, numa carta pro Peter.
O que importa é que quem quiser ajudar, participar, contribuir pode escrever para:
Uma menina sonha frequentemente com homens muito severos e sente no sonho o rosto muito quente e até chora no próprio sonho. Uma mulher acorda frequentemente sem saber a hora, e na hora errada. Levanta, toma banho, se arruma e percebe o erro então troca o vestido pela camisola e dorme outra vez, rápido, e dessa vez até a hora certa.
dezlugares de se sentir muito só
(desprojeto pra Marilia)
o último vagão
sala de espera do pronto
socorro!
ponto de ônibus a essa hora demora assim
(eu serei sua lembrança vaga
a gente não se entende mais)
praça de alimentação aos sábados
fila do banco em S
você precisa decidir
mas escuto canções de amor
e esqueço
você não me tem como antigamente
você cortou as cabeças das rosas
agora como será possível vencer o luto
das quatro paredes
acabou a força, acabou a força
